Fast
Otto
"Ich
find mein Portmonee nicht, Sex schadet der Erinnerung." An den
letzten Sex kann ich mich wirklich nicht mehr erinnern.
Zwei
potenzielle Berger-Erfolge
Radio
für Taube, Fernsehen für Blindtaube: "Hallo, wo seid ihr,
Mädels?"
Keine
Dates und so
Es
ist fast so, als ob ich Angst hätte, dass sich Frauen in mich
verlieben würden.
Überraschungsflash,
die Homohitparade
Schwanz,
Schwanz, Schwanz, Arsch.
Das
Merkwürdige ist
Dass
weder Sandrine noch ich, wenn wir uns sahen, Bezüge zu den letzten
Treffen herstellten, über die Sachen redeten, die wir machten oder
primär halt nicht, nichts; manchmal sprachen wir miteinander, dann
wieder nicht, klar war mein Begehren größer, das heißt überhaupt
ein Interesse da; Sandrine grüßte mich nach einer Zeit meistens,
manchmal auch ich sie, ich streichelte ja schon mal ihre Hände, da
sagte sie nichts, sprach von ihrer schönen Hose, strich über ihre
Schenkel; ich fragte wohl auch, ob ich das dürfe: Macho bin ich ja
nicht. Das ist trotzdem ein Beweis für ihre Stille, Schüchternheit,
allerdings auch sexuelle Offenheit, denn darüber redeten wir auch,
über die Selbstverständlichkeit von Sexualität, aber ich blickte
nicht, dass ja sie das begehrenswerteste Wesen sei, besonders nach
dem Dickia-Ende; wir hatten englische Linguistik und
Mittelhochdeutsch zusammen, da saßen wir auch schon mal
nebeneinander, von mir ausgehend, einmal langweilte ich sie mit
meinen doofen Sprüchen, dann brachte ich sie mal zum Lachen,
kreierte sie fast "Das Unglück zweiter Liebe"-Cover mit,
lächelte über die Naivität, ein Kind zu bekommen. Mit anderen
Worten, ich war doof!
Tödlicher
Sex!
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